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Comme un enfant perdu au royaume de l'oubli, vêtu pour toute cape de l'innocence et pour toute raison des regrets de son enfance berce le corps d'illusions qui ne veulent s'éteindre malgré la marche des saisons. Le doigt de la déraison frappe le ciel et déchire les nuages postés devant les portes du zénith, nul n'habite au delà de ces limites, nul gardien autre qu'un silence d'or. Comme une vie d'hexagones qui se renvoient à l'infini, se racontant à elle-même d'un trait cubique et s'enfermant inexorablement dans une prison inique

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Et pour se libérer des rênes de l'illusion et du mensonge... Quoique l'on dise... quels que soient les mots que l'on puisse lire... Peut-être faut-il essayer de ne pas juste les croire, d'écouter aussi parfois ce que notre cœur murmure de s'émerveiller devant les papillons de lumière qu'il libère, et de laisser leurs couleurs embellir nos esprits.

Car si ce qui est sans forme est sans couleur, ce que les couleurs forment est source de vie.